Doçura

photo by me @Serralves

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OS dias côncavos, os quartos alagados,as noites que crescem
nos quartos.

É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a
entre os barços.E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites
corta pelo meio

o abraço da nossa morte.Os fulcros das caras
um pouco loucas

engolfadas, entre as mãos sumptuosas.

A doçura mata.

A luz salta às golfadas.
A terra é alta.

Tu és o nó de sangue que me sufoca.

Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões

da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta.E como estrelas

duplas

consanguíneas, luzimos deum para o outro

das trevas.

Herberto Helder